CHAPITRE HUIT

1336 heures, 15 décembre 2525 (Calendrier militaire). Croiseur de combat covenant inconnu, Système Fedarix.

      John fit un bond de côté pour éviter la déflagration de la grenade à plasma covenant, lancé par un grognard adroit posté depuis les passerelles supérieures du hangar à navette. Linda profita que le petit extraterrestre s’était exposé pour lui envoyer une balle aussi longue qu’une main humaine. Le mur du hangar se tâcha du sang gélatineux du petit être qui tituba un instant, la tête arrachée par la puissance du tir, avant de tomber depuis la passerelle jusqu’aux pieds des spartans qui finissaient d’investir la zone. Il y avait là deux transporteurs ennemis, des engins en forme de U un peu plus long qu’un Pélican et à la coque sombre, qui flottaient aux-dessus de leurs têtes, et une forêt de containers attendant d’être ouvert. Mais les spartans avaient déjà récupéré suffisamment de matériel pour progresser rapidement dans la structure du croiseur.

      Malgré le fait de n’avoir épargné aucune zone importante du croiseur, les forces d’abordage n’avaient pas rencontré d’autres races extraterrestres que les petits grognards et les êtres à tête de rapace. Il y avait juste eut la deuxième section des marines qui devait sécuriser les hangars bâbord, et qui avaient réclamé des renforts immédiats en hurlant dans la liaison COM des affolements mentionnant des ennemis invisibles qui les taillaient en pièce. John n’en était pas sûr, mais il était possible que ces ennemis soient les forces d’élites commandant les autres races et qui auraient préféré fuir le vaisseau. Cela signifiait qu’ils savaient laquelle des forces d’abordages était la plus faible, donc que leur progression était surveillée depuis le début. Et si ces ennemis avaient réussi à fuir le croiseur, ils avaient certainement prévenu le reste de leur flotte que ce bâtiment était passé aux mains des humains. Le temps était donc compté.

      Le vaisseau était déjà conquis à 40%, mais avec le flanc bâbord fragilisé par la perte de la deuxième section de marines, cela risquerait de devenir plus lent. Il fallait donc changer leur plan :

            -   Fred ! appela John. Il faut qu’on s’active ! Si la flotte ennemie apprend que ce croiseur est perdu, ils n’hésiteront pas à le détruire. Que la première section de marines et le groupe Bêta des troupes de choc se mettent en mode défensif afin de conserver les zones pacifiées. Le reste des TCAO ira avec nous pour atteindre le pont de commandement au plus vite et prendre le contrôle du vaisseau.

            -     Compris ! Je passe le mot.

     Quelques instants plus tard, le groupe offensif fut réuni. Les troupes de choc étaient impatientes d’en découdre, mais sur leur visage se lisait tout de même une forte antipathie envers les spartans. Depuis l’aventure de l’adjudant avec quatre d’entre eux dans le gymnase du porte-vaisseaux Atlas, les membres de ces forces spéciales avaient développé une haine discrète envers les super-soldats de la Section Trois. John revoyait les images des corps de ces quatre soldats étendus sur le ring de boxe, ainsi que le sang tachant le sol du gymnase. Il aurait put éviter de les tuer. Il avait eut pour mission de les vaincre, peut importe la méthode, mais c’étaient des camarades militaires. Les mots de l’adjudant-chef Mendez lui revinrent en mémoire :

            Toutes les missions n’ont pas des objectifs simples ou ne mènent pas à des conclusions logiques. Vos priorités sont de suivre les ordres des voies hiérarchiques, puis de préserver votre vie et celle de votre équipe.

      Sa mission actuelle combinait ces trois objectifs, mais John préférait savoir ce qu’il avait à faire, plutôt que d’endosser la responsabilité des décisions stratégiques. L’adjudant était un homme de combat, un chef d’escouade, mais pas un commandant. Il avait une mission, et il allait l’accomplir, peut importe la méthode ou même le prix.

            -   Unité ! annonça-t-il. En avant !

            -   Ola, doucement, fit le sergent Fox qui dirigeait les forces des TCAO. Je ne reçois pas d’ordre des patchworks de la section Trois. Faites ce que vous voulez, les gars, mais on va s’occuper de prendre le pont de commandement. On a pas besoin de vous, alors laissez faire les vrais mecs.

            -    Vous oubliez que cette mission est classée secrète de la plus haute importance, et que le Haut Commandement a donné pleine autorité aux membres de la Section Trois. Cela signifie que, en tant que plus haut gradé de ma section, j’ai pleine autorité sur mes hommes, sur les hommes du lieutenant Hardvert, et sur vous.

      Le regard du sergent s’assombris, son agressivité se diffusant à travers toute la nervosité qui faisait trembler son corps de façon à peine perceptible, même pour les spartans. Il fit une moue de soumission forcée, et souffla fortement en signe d’acquiescement.

            -    Bien, sergent, continua John. Alors que vos hommes restent en arrière pour pouvoir effectuer des tirs de soutient. Et maintenant, on y va !

            Le caporal Allan Ledge de l’escouade Ravage des TCAO vérifia une dernière fois que les charges étaient bien placées et actives. Il ne comprenait pas vraiment pourquoi les huiles du SRN lui avait confié cette mission, mais il avait ses propres raisons de l’accomplir. Les spartans ne s’en sortiront pas, cette fois-ci. Ce qu’il avait espéré depuis ci longtemps allait enfin se réaliser.

            Pastror… Cortez…Fitz… les seuls amis qu’il ait réellement eut. Ses camarades de combat avec lesquels il avait tout partagé… morts. Tués par ce monstre qui était si aimé par les généraux, battus à mort rien que pour amuser cette abomination génétique. Allan ressentait encore la douleur de la greffe d’organes que les médecins avaient dû effectuer pour le sauver. Il revoyait ses amis étendus sur ce ring de boxe, leur sang s’infiltrant sur le tapis de combat. Eux n’avaient pas pût être sauvés. Pastror et Fitz étaient déjà morts avant que les médecins n’arrivent, et Cortez a lâché alors qu’ils le transféraient à la clinique d’organes. Allan avait eût la chance de survivre assez longtemps pour que l’opération le sauve. Le spartan lui avait perforé un poumon et écrasé la cage thoracique d’un coup de pied. Heureusement, son hémorragie interne n’était pas trop importante.

            Allan régla la minuterie des charges et s’éloigna pour rejoindre le reste du groupe de combat.

            -   Tu aurais mieux fait de me tuer ce jour-là, enfoiré.

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